се женщина. и что мне делать с ней,
с не кажущейся лучше и нужней
молчащего веками патефона,
стоящего в преддверии балкона?
раздеть, не глядя в пропасть наготы,
с которой мы давно уже на ты,
но все-таки как прежде сопредельны
с бессмысленностью комнаты раздельной -
не значит ничего, помимо слез,
в которых вспоминаешь спелость роз
на теле безграничного пространства,
сходящегося в точку только в танце,
в котором возникали те черты,
что я несмело облекал в простое "ты",
оставшееся без любого следа -
хоть поцелуя, хоть тепла от пледа.
все как всегда ушло в небытие -
стремительно, в неглаженом белье.
и вот, се женщина. и, видимо, моя -
хоть лучше бы она была всея -
стоит передо мной, в глаза мне глядя,
бессовестно наматывая пряди.
и странный с патефоном наш альянс
рождает децибельный резонанс.
