как лоскутное одеяло создаешь старый мир
перекраивая из потертых мыслей
прошлогодних букетов
газетных обрезков
сшивая слезами в темноте
ночь за ночью
отчего даже в сумерках
оно напоминает соты подземных паркингов
с многоквартирными домами
в каждом пролете по сквозняку
в каждой комнате по стопкрану
рекам-течь
возможно именно так
он создавался изначально
еще до империй клерков до лозунгов
держав
когда воздух был чистым
а губы незнающие помады
в росинках дождя
которые вспоминаешь медленно
по кирпичику
и только ночи в поту
знают об этом
но даже днем
незримый и непойманный
носишь в себе обрывки признаний
веря
часы на башенной ратуше
однажды встанут
на этой отметке
и обезумевшая в ночи толпа
сама сметет остатки неона
так и будет творец
потому что всегда есть
даже сейчас
когда скопление дней
непрерывно шлет сердечные приветы
наполненные обожанием
и ненавистью
не понимая одного
как тебе нужен цемент
их неизбывной
внутренней памяти
чтобы строить новые города
без ростовщиков
и длинных очередей за славой
среди которых ты
незрим и непойман
ибо какой же бог
без жезла и повелительного тона
без метания молний и
видимых чудес
но под чьим одеялом
гнездятся сны
сшиваемые слезами будущих
и первозданных
просто верь
невзирая на скрипучие шестерни
вокзалов и ратушей
невзирая на скупые сводки
и скачущие цифры
прогнозов
верь так же
как верю в тебя я
являя старую форму
любви
где нет ни мужчины ни женщины
ни тирана ни изгоя
где объятия крепки своей
дальностью
а ночи возводятся одиночеством
расширяя легкие морей
и пустынь
верь себе портной
верь в себя
