легкая такая вся и воздушная,
как маршмэллоу тающий в кофе асфальта
улиц города августом полных, душных,
где все окружающее вмиг базальтом
стынет, – ты, парила будто шар вердепомовый,
удивляла взгляды, пустые до этого,
одаряя улыбкой лепестков разомкнутых
губ, о которой даже поэты
не всегда способны мечтать. с такой легкостью
словно перышко ангела ветром гонимое,
мотыльком порхая из плоскости в плоскость
воздух не задевая почти неуловимым,
невозможным движением, шаг за шагом
вычурной походкой выводя узоры
до головокружения, казалось – бумагой
улиц слог рисуешь. замер целый город,
словно времени кто-то, на секунд так тридцать
сбавил обороты, чтобы в текст вчитаться,
пока беззаботно, кружевами ситца
наваждение это дает умиляться.
и пока, рты разинув, все эти похабники
нервно слюни глотали – вдохновению отдушиной
моему была цвета неспелого яблока
она,
легкая вся,
и такая воздушная.
