У послушниц поэзии строгий обет не молчания,
Демонична Лилит, а наутро, глядишь - Суламифь.
"Монастырь" /Олесь Григ/
Каких - то тыща мелочей,
каких - то несколько свечей -
в конце тунеля...
Каких то несколько ночей -
играла, пела,
каких то несколько…Ручей
иссяк внезапно…
Я - не твоя...И ты - ничей.
Сказать бы:" Ладно!"…
Пытаюсь крик поймать в ночи:
Молчи, не стоит.
Но одиночество кричит:
"Нет, ты - не воин!"
На теле штамп, точнее шрам,
внутри - нирвана..
Невидимый портуберанц -
сердечно ранен.
Не умирай! Живи, живи!
Всего-то - встреча!
Хотя все врут нам о любви…
Я верю - лечит…
Открой глаза: с тобой - петь -
болезнь, не удаль...
Искал тональность, и припев...
Желал петь, сударь...
Не грех, не стыд -
всего лишь - жизнь…
Она - такая.
Сегмент в основе - боль и сплин,
и мизер - рая…
Не стану рыть - туннель, окоп -
стезя такая,
Возьму монашеский постриг...
Не потакаю…
Как вкусно было…Тайна...дар…
Слегка наивно…
Но как ты мог, зачем ты - врал!
Ведь мы - невинны…
Контрольный выстрел:" Эй, Лилит! "
Ну что ж - взаимно.!
Лилит грешна, и ей любить
лишь только сильных…
У Евы есть порок - служить,
пусть даже проклят,
и отдавать долги и жить -
тюрьма, и крохи…
У Евы…был Адам...и всё…
Любил Лилит он…
У Евы скромное лицо,
найди - средь сотен.......
* Прости , друг за правду в очи...
мне горько - я пойму тебя, а ты - не очень..
Верней - мои стихи тебе - лекарство...А я - я где-то в стороне - в ином пространстве...Не в том вина моя, что слог - на душу, а в том, что вижу я тебя...пишу, как чувствую...
