... бессмертно смеемся у гаснущей кромки моря,
целуем ладони пригрезившегося Грэя,
сметаем с ресниц крупицы остывшей соли
и отпускаем свои корабли на север...
Алания Брайн«Всегда» не бывает во сне,
не бывает вечным.
Засыпаешь солнечным утром
на берегу моря,
а просыпаешься за несколько часов
до начала войны...
птичий гам...
запах сожжённого тополиного пуха...
непостоянство света пробивающегося
сквозь чуть сомкнутые ресницы...
кораблекрушение душ
в точке невозврата нового века...
Мысли улетают на север,
туда где зонтики ругаются с дождём и ветром.
Где шлёпанье босых ног по мокрой земле
напоминает звук поцелуев взасос.
Я подписываю тебе открытку с изображением
“The Blue Boy”, думаю о реальности
и вместо слов пытаюсь нарисовать портрет
Будды с завязанными глазами...
молчите рядом со мной,
достаточно того, что я слышу ваши мысли...
Thomas Gainsborough, "The Blue Boy". 1770. Huntington Library, San Marino, California.
