Всё это плохо кончится. Так не плачут.
Так не живут вообще, и собой не значат
Больше нуля – его образ куда богаче,
Чем разводной альков.
Живо тасуя тоску и красу природы,
В датах гнездятся маленькие «meingottы»:
Щурясь хитро, у чертей принимают роды –
Мучают мужиков.
Так ведь не пишут – так умирают: длинно,
Между враньём и правдой вбивая клинья,
Месят и месят ногами навоз и глину –
Выйдет тебе колосс!
Счастье? Представь, не на дне стакана.
Библия дряхлой мадам – инвалидки Анны:
Ситец простынки крапчатой – род поляны –
Сон. Как собаке – кость.
Вот и грызёшь её, сладко пуская слюни.
Словно ты вышла куда-то – ещё в июне:
Не было жарко, а рядом ваял Полунин
Мыльные пузыри.
Кофе допив, и, блестяще жену играя,
Думаешь, походя: «Так, значит, выгорают».
Боже, «Do not disturb»… Только где-то с краю –
Колкие крошки рифм.
