в одном из тех солнц где тебя зачали
уравнение неизменности сродни печали
лишнего адресата тепла, он совсем не знал
о природной всеобъемлемости моста
с его стремлением к расцвету бетонной опоры
в начале осени, когда вода на вопросы "кто мы"
красноречиво вскипает на твоей ладони,
и пейзаж, нарисованный чаем, желанней воли.
и бегство ради того, чтоб придвинуться ближе
к млечности силуэта эпохи. мир же
возвращает столы в состояние верности
своей заледеневшей от скуки поверхности,
на которой разлитое - принцип суждения
рассвета как слова. не лишен восхищения
его мнимый порядок в освещении окон,
которым и так, без прикрас, одиноко.
но ты рождена в безусловно растроганном
безлиственном солнце, явно оторванном
от покровительства бога, как то - утрата
реализма как метода городского заката.
поэтому звуки, что не произносятся ртом,
живут в тебе с явно неприличным трудом.
но они не безвыходны, только ты видишь
вчерашнюю руку, от которой зависишь
постольку, поскольку она обладает кожей,
направление которой - к тебе. о боже...
