Мы потомки проклятого племени.
Истекаем в песок как вода.
По сигналу неточного времени,
В след за нами ступает беда.
По сигналам неточного времени,
Наши дети идут на войну.
Наши отпрыски семя от семени,
Искупают не нашу вину.
Обжигает нас боль покаянная,
И стекает к вискам седина.
Ночь с тоскою завоет как пьяная,
Гаснет свечкой молитва – луна.
Ставят свечи усталые женщины,
Постарев до времён у икон.
Мироточат иконы сквозь трещины,
Под набатный испуганный звон.
Звон сигналов неточного времени,
Над простором великой страны,
И в глазницу распятого племени,
Целит ворон грядущей войны.
sandr відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Все мы в той или иной степени мыслим штампами, гениев среди нас не густо, ну и наверное я не исключение, тем не менее это именно мои мысли, и я отштамповал их как смог
предостерегающе-пророческое... атмосфера стиха задела. сильное произведение, что ещё сказать?
sandr відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Дело в том, что всё советское и постсоветское время, Россия находится в состоянии войны, активной или вялотекущей, не у себя на Родине так у кого-нибудь в гостях. Так что оптимизму браться неоткуда, дай Бог чтоб я ошибся!
Ух-ты, здорово.
надеюсь, правда, в Вас осталась надежда, просто она в стихотворение не попала.
Кстати. говорят, когда Бигбен спешит, на маятник кладут монетку в 1 пенс. т.о. иногда точное время требует малого усилия
классный вирш!
sandr відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Спасибо за отклик Аника, конечно, надежда всегда есть, и очень хотелось бы чтобы сбылась она, а не мои предчувствия