Я вышел из Дома и был таков
И Дом мой не ждал вестей,
Он внутрь принимал шерстяных котов
Из всех городских частей.
А я не стеснялся ему прислать
Письмо из десятка строк,
О том, что учился в Бордо стрелять
И чуть не вогнал в висок
свинцовую пулю, о том что Рим,
Почуяв мое нутро,
Вдруг сделался зол и непримирим
И встретил меня костром,
О том, что я в общем неплохо жил
В Тулоне и Сен-тропе...
Хоть каждая из всевозможных жил
Тянула, но я терпел.
И вот, наконец то, собрав ветра
В уютной своей башке
Со всех мало-мальски приличных стран,
Я дом свой нашел в тоске.
Тогда,блудный сын,я прижался лбом
К широкой его двери.
И если такое возможно, то
Мой Дом со мной говорил
И если ты спросишь сейчас о чем,
Я, знаешь, не стану врать.
Как много, скажи, есть таких, как он
Готовых тебя "не ждать"?
