(из цикла "Мосты моей жизни"
Интересная это была затея: покорить на велосипедах перевал Сен-Готард, тот самый, через который давным-давно перевел свою армию Суворов.
Нам было легче. Мы ни с кем не воевали, да и двухколесное передвижение куда более эффективно, нежели пешее. А еще у нас было время на то, чтобы остановиться и вдоволь налюбоваться окружающими красотами.
Тут иной раз дорога совершает такие выверты, что один ее мост нависает над только что пройденным. И в узком ущелье, внизу которого беснуется вспененный поток горной реки, такие мосты кажутся декорациями к нашим детским сказкам.
И вот среди этих горных декораций мы решили сыграть сценку объяснения в любви. Я стоял на нижем мосту в метрах десяти над горным потоком, а на втором мосту, что повыше, расположилась Беатрис, которой я должен был прокричать слова признания...
Увы! Речке эта игра не понравилась, и каждый раз, когда я пытался докричаться до прекрасной белокурой швейцарки, вода вспенивалась еще сильнее, а поток ворчал погромче. Словно тут и не должно быть людей, в этом мире, где хозяйничает эта недобрая струя ледяных брызг.
А может, река и подгоняла нас, чтобы мы поскорее осилили перевал и спустились в долину, где нас уже ждали вкуснейшие колбаски уютные комнатки в одном из таких славных и гостеприимных альпийских домиков.
- Просто река не поверила нашим признаниям, - улыбнулась мне за ужином Беатрис. - Видимо, не убедили мы ее...
И поцеловала сидящего рядом мужа, моего доброго приятеля Карла...
