Наши дни- мимолётная птица,
Границы иллюзий и счастья.
Унылой статистики числа,
И стоны стоящих у власти.
Не греют холодные взгляды,
А месяц всё так же суров.
Сюда записаться все рады,
В ряды сумасбродов-воров.
Под масками корчат гримасы,
Уставив под ноги свой взор.
Готовы на крайности массы,
Жевать и глотать этот вздор.
На полке все книги пылилсь,
А дело клонилось к развязке.
Оттенки цветами разлились,
Забылись все яркие краски.
Прошагали солдаты колонной,
Шли вперед безо всякой опаски.
И плелись в замешательстве сонном,
Сумасброды, одевшие маски.
