Мальчик мой нежный, мой юный Экзюпери,
Я не свободна. И даже в своих мечтах.
Вот – всё, что есть, что можно ещё – забери,
Спрячь в самолёт бумажный – лети, читай:
Нотами, картами, квартами старых вин.
Живы ещё и пахнут брюссельские кружева.
Нет. «Poison» отправился к чёрту. Травить «Треви».
Чтобы вернуться в Париж и глупо, как все: «Ça va?».
В клетку листы. И цифры легко вписать –
Даты-нули-номера телефонов-Давинчи код.
По часовым поясам разыскивать адреса.
И находить неизменно и небо, и ничего.
Сказки всё это. Ты любишь им потакать:
Звать меня ночью и прятаться в темноте
Некой вселенной, берущейся с потолка.
Там, где не в моде письма и канотье.
-
Не оставаться. Навек – никому, никем.
Розами чёрными – взлётная полоса.
Ты уходил роскошно – в «Pourquoi?», в пике.
Так безупречно меня никто не бросал. Писать:
«Мальчик мой нежный…», руки заламывать: «Где?!»,
И «Да какого чёрта???», и «Без тебя…», и «Fin…..».
А мог бы и дальше спокойно ходить себе по воде.
И никогда не касаться крылами земной любви.
Жуткое дело 
Абажайу тя! 
