Небу не очень. Проснулось, умылось,
зевнуло облачно: "опять как-то скучно...",
и спать завалилось, укрывшись тучами.
(До вечера, видимо; после встанет,
светом щелкнет и в небесный стриптиз
на ночь свалит.)
Каразина хмыкнул, пожал дверями.
"Пожалста. Спите. Мы как-нить и сами."
Еще раз на небо взгляд бросил - одумается? -
И одиноким прогульщиком сплюнул на улицу.
Стоит, ждёт, мечтает: "Вот бы гррохнуть...
Чего я один под дождем должен мокнуть?
"Говоров" рядом, но он не в счет -
ремонтируется. Не поболтаешь. Обормот.
Впрочем, лучше с обормотом чем без обормота...
На курилке опять целуется кто то
Может, лифтом шугнуть? Молодёжь... а, забыли.
Такими два века назад сами были.
Солнце было ярче, студенты - умнее...
Старею."
Зарядку сделал, пыхтя от натуги,
сбросил с плеча надоевший флюгер,
сел поудобнее, крякнул звонок.
Задумался, прищурив слегка потолок.
Лишь спящему небу поправит порой
плед сползший на спину незримой рукой.
Оценка поэта: 5 Покорило обоих моих однокурсников, это читавших.
Костик на основании этого стихотворения вынес диагноз, что пишешь ты в жанре "накуренного реализма"
А имхо можешь лучше и есть лучше. Но это моё старое доброе имхо =)
Понравилось! Вот! Только с названиями стихов - поаккуратней (отпугивают) 
