"Доброго дня, дорогая редакция.
Если кто не привык - меня зовут Морис,
и с утра я решил, что вы кучка засранцев."
"Мы уволим вас, Морис!" - "Я сам щас уволюсь.
Но пока я в эфире, еще передам
пару приветов редактору; кстати,
Диего, готовься шнырять по судам,
а лучше - молись Пресвятой Богоматери!
Ты байки травил про "высокие цели"?
Твоя жизнь, Ди - спирт, и закрытые форточки!
Шестерки твои то же самое б пели,
да только трясутся, наседки на жердочке.
А ты..." - мексиканца не выдержал провод,
под натиском слова распался гудками.
Он сплюнул на землю несказанный довод
И вышел распробовать ночь сапогами.
...
Он курит сигару и иногда её дым разгоняет мрак,
В зеркале лужи при свете - диагноз: "Необратимо дурак."
...
Не потому, что продал свой дом (цена была впору - факт)
Не потому, что вчера ставил подпись на странный, смешной контракт
Потому, что в мелькающих ситцевых платьях он хочет увидеть тот день,
когда прошлое пообещало ждать - и пропало, как дым на воде.
Пропало как сон, вместе с каплей духов и треском сгорающих дров,
Ирландской улыбкой на бледном лице и ворохом глупых стихов.
