Мой черный друг стоит на руках и пытается идти на них, но такой же черный ветер, как и он сам, говорит, что это у него не получится, и он падает. А затем он снова встает на руки – и снова падает. Снова и снова, ему это не совсем нравится, так как руки его были сильными.
Моего черного друга звали Неус, и он никогда не произносил своего имени вслух. Он не любил это слово, а, впрочем, он вообще не любил никаких слов. Он умел разговаривать с небом, с дождевым небом, с ветром, песком и еще со многими такими вещами, которые понятия не имеют о словах. И поэтому жизнь его складывалась как нельзя лучше.
Неус в который раз посмотрел на меня, но продолжал мучить свои руки, а иногда застывал взглядом на черноте вокруг, хотя она была привычной.
Там, где Неус был моим другом, всё было черным. Я никогда не мог понять, почему это так. Кажется, я просто это знал, я знал, допустим, что, смотря на небо, оно будет однозначно черным. Смотря на Неуса, я знал, что он черный. Хотя он в свою очередь это вряд ли знал, и никто, наверное, не знал этого, кроме меня. Она (эта чернота) попросту существовала. Вне их взгляда, кожи.
Но там, где Неус был моим другом, я не чувствовал себя черным. Я не чувствовал себя никаким другим, но главное было то, что я был не_черным. Поэтому там, где Неус был моим другом… единственным моим другом был Неус. Возможно, он мало это понимал, я уверен, что он не осознавал даже того, зачем встает на руки и пытается идти.
…Ровно после того, как солнце (я знал, конечно, что оно тоже черное) заденет черную кожу моего друга, он тут же вскакивал и пытался найти своё оружие. На самом деле это была обычная палка, но он считал, что это мощнейший артефакт в борьбе со скотом, который ему приходилось пасти после того, как солнце коснется его черной кожи.
Он искал палку. Мне казалось, что это было каким-то особенным для него ритуалом, ведь он искал ее каждый день, каждый день он мне отдавал ее в начале, в самом начале солнца, якобы под присмотр, а в конце солнца искал палку с такими глазами, что, думаю, никакого оружия в борьбе со скотом ему совсем не нужно было.
И Неус всегда находил ее. Может быть, ему надоедали эти поиски, или надоедал собственный же взгляд. Или я. В завершение «ритуала» он всегда подходил ко мне, касался своей черной кожей… меня и вытягивал почему-то обе руки. Наверное, он хотел в очередной раз показать, какие они у него сильные. Я протягивал ему палку и смотрел в его глаза. Мне казалось, что и они были черными. Нет, я знал, что они черные, но мне верить в это не хотелось с каждым днем все больше. Ведь это был мой друг Неус. И неважно, что мы находились там, где он живет.
..Была ночь и была черная ночь. Так начиналась книга моего друга. Он не знал, что такое книга, да и слово «ночь» было для него особенным. Я научил его писать книги, правда, он делал это не так, как обычно их пишут. Мой друг Неус делал это где-то вне себя, и здесь он совершенно соригинальничал. Было бы глупо, если б книга начиналась так: не было ни ночи, ни черной ночи, был я. Ну, и такому я не мог научить моего черного друга. Это не делало бы ее черной. И там, где Неус был моим другом, это скорее выглядело бы как отсутствие кожи у, допустим, деревьев и даже неба.
Я знал только начало его книги. Этого было вполне достаточно.
…Всё случилось тогда, где у моего друга Неуса глаза стали белыми. Он, естественно, не понимал, что такое цвет, да и вообще там, где моим другом был Неус, такое понятие как цвет было где-то совсем не там.
Глаза Неуса стали белыми…
…Я видел дома. Одинокие черные дома, набитые одинокими черными людьми. Правда они верили в то, что были не одинокими, они смотрели, как уходят птицы, и старались вместе помочь им, помочь поверить в возвращение.
Я видел все там, где заканчивалась музыка, музыка усталых душ, и невозможность последних движений.
Я видел, как бегут насекомые, их усталые лица напоминали лица облаков, теряющие их на полпути.
Я видел всё это. И там, где моим другом был Неус, Неус не видел ничего. Его глаза стали белыми.
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=264803
дата надходження 13.06.2011
дата закладки 05.07.2011
Видишь, как дюжины миров заплетаются ресницами
твоих чертовых глаз? Дочь, убежавшая морем,
никогда не встретит запах июньских каштанов
и будет просто плакать, накручивая на палец твои ресницы.
Дочь стоит босиком в луже, а прохожие смеются,
настолько нелепо выглядят ее белые ноги
в прозрачной воде. Когда-то она мечтала называться
не «дочь», а «дождь», будто знала наперед, что над ней будут смеяться.
Но и сейчас, дотрагиваясь ногами голов бесконечных насекомых,
живущих в асфальтной воде, она хочет взять и пролиться,
пролиться летним дождем, пускай на те же каштаны,
чтобы тихим голосом узнать – всё ли у них хорошо.
Однажды она читала книгу вслух, где маленькие белокожие дети,
прямо как она сама, рисовали цветы на асфальте.
Ей ничего не оставалось сейчас делать, как представляться
прохожим нарисованным цветком или просто цветком,
растущим из асфальта, чтобы те не смотрели на ее белые ноги,
а при каждом своем вдохе исчезали,
как птицы исчезают в бесконечности своего полета.
Видишь, как дюжины миров заплетаются ресницами
твоих чертовых глаз? Она знает, когда закрываются
последние цветочные магазины, и пусть ей повезет,
что когда-нибудь он сделает
ей предложение, он сделает ее счастливой,
и, убегая морем, она не будет бояться простудиться,
выбежав босиком в прозрачный дождливый день.
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=262958
дата надходження 02.06.2011
дата закладки 05.07.2011
Оксане Ефименко
некоторые женщины и мужчины
покидают берега
а сезон дождей почти кончился
лишь несколько капель
дрожат на глазах прохожих
их лица похожи
на одно
тяжелое
серое
небо
и спать
получается
только
когда
музыка
дает
о себе
знать
выключается свет во всех галактиках
и вечность привыкает к шороху
миллиардов ресниц
в штате нью-джерси
особенно слышно
как ходит
тепло
по стеклам
и кто-то любит
собирать оранжевые листья
как стеклотару
и скамейки
будто скелеты
ушедших
костлявым взглядом
провожают
домой
и кто-то любит
этот город сдохнет.
причем раньше
чем пузыри
в твоей
газировке
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=265699
дата надходження 18.06.2011
дата закладки 05.07.2011
Твои дни, Роми, сужаются и трава выгорает под окнами,
дыхание ли твое, сон ли твой сферой клубится
в безвременье. И ты всегда, Роми, в платье своем из листьев
холодных комет выжидаешь лучшие ночи в своей жизни.
Роми, ты представляла слишком много синего
из того, что могло бы стать солнцем в твоих зрачках.
Свет опускается линиями на пустые столы и стулья,
ты сидишь, Роми, совсем близко от них,
чтобы быть больше, чем свет. Когда шторами
становится дым твоих пепельных волос,
ты, Роми, вместо обычного, – смотришь в окно,
а в траве играют дети, играют взглядом твоим
на сколько хватит. А затем наступает зима, Роми,
и снег ложится на траву, которой больше нет.
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=268573
дата надходження 04.07.2011
дата закладки 05.07.2011
: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=
дата надходження 01.01.1970
дата закладки 02.07.2011