Ты знаешь, почему-то о хорошем
мне пишется так просто - о цветах,
о липах в парке, прямо... вдоль дорожек,
об облаках, что могут лишь... летать,
и притворяться парусами, после -
как каравеллы плыть, и важно, и...
размеренно, из лета - прямо в осень,
из осени - в весну... И всем моим
стихам они умеют быть... началом,
чтоб перейти... в ирисы под окном -
в другой строке, а после - одеялом
стать саду... Но, стихи все - об одном!
На самом деле... о тебе, хороший!
Родной мой, ненаглядный человек...
Люблю тебя! И день любой - до дрожи...
За липы, облака, ирисов цвет.
|
|
